Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa appartement, bâtie de pierre et de visée noyer, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le acte que son pseudonyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un hyménée que grandement redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les soifs de son âtre, observant les langues de bouquet danser et se tordre en élaborant des photos incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son coeur, donnant son regard se enliser dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la importante famine bien avant qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti la réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les espoirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du chaos, une ombre stable, choisissant de faire l'évacuation avec un calme mélancolique. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le intelligence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le pluie allait passer, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses membre encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du fin consumé et du cache qu’elle venait de découvrir. Le village était en composition, mais comment avertir celles qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en degré, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire étalage l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des saisons, inconscient du malheur qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à tout rassembler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un bouquet des dieux, ni une malheur respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une main de l'homme. Une volonté ésotérique, un pensée consumé par la rancœur, prêt à réduire en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se assemblant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une histoire ballant. La voyance parlait fréquemment par la nature, et celle qui savaient l’écouter pouvaient connaître les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du sphère. Chaque matin, elle observait le village avec un regard récent, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cerveau tourmenté trouvait dans la fureur des curiosités une solution à son championnat ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait capituler elle-même les bagues du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de grands amas, rapport à la brise automnale. Un désinvolte malice de vent pourrait diffuser un incendie en très peu de temps. Une complaisance insuffisante, un empêchement, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un empêchement. Une main ayant opté pour une torche. Une motivation secrète postérieur l’ombre. Alisandre retourna vers sa chaumière, repassant dans ses énergies n'importe quel portrait du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ceux qui mettrait le artifices, celui dont l'énergie était déjà en ambitions bien premier plan que le visée ne s’embrase. Les chroniques de ses guidances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un appellation qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un effet inhabituelle. Les convoitises de son milieu s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bombe, espérant fasciner un naissant signal, un dernier déclaration premier plan que l'avenir ne se réalise. Les prédictions surgirent de avant-gardiste, plus nettes. Un espèce humaine solitaire, avançant de partout dans le village endormi. Une torche levée, une jour vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard fixé sur un élément immaculé. Puis, de multiples de achèvement, une étincelle, un sel transporté s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus profond. Une rage contenue, une cruauté passée qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus important, et les concupiscences de son centre faillirent s’éteindre avant de recréer dynamisme. Le appel était immaculé. La nuit qui venait porterait le autochtone incendie. Le bombe par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était ressemblant.